Тимур Раджабов на Топфотопе

Тимур Раджабов отвечает

Mon, 10 Mar 2014 11:24:23 GMT

Белая Ночь спросила:

Тим, получила твою книгу с автографом! Большое спасибо! Твои стихи великолепны!

Тимур Раджабов ответил:

Тебе спасибо! Очень приятно, что нравятся)

Тимур Раджабов отвечает

Mon, 10 Mar 2014 11:23:14 GMT

Любовь Георгиевна спросила:

Тимур.Сережа дал мне твою книгу. Очень. очень. Ты знаешь. твои стихи нельзя читать все сразу. Я буду читать их по 2- 3 стиха каждый день. Они очень глубокие. Отлично Тим. Спасибо.

Тимур Раджабов ответил:

Любовь Георгиевна, Вам спасибо! Приятно слышать от Вас. Очень.

Дымка

Sat, 15 Feb 2014 16:21:40 GMT

>>> Дымка

Демка песни из нашего с Маратом Фиделем будущего альбома "Горячий ветер".
По-прежнему пытаемся всё делать своими силами, пока некоторые гнут пальцы :-)
Демка "домашнего" качества, но уже и так виден потенциал. Будет стопроцентный
хит, я считаю. И таких у нас уже целый альбом.

Sun, 19 Jan 2014 18:51:55 GMT

Mon, 06 Jan 2014 17:58:45 GMT

А. Б. Еще одна публикация в МК

Sat, 04 Jan 2014 20:26:51 GMT

>>> А. Б. Еще одна публикация в МК

С Новым..

Tue, 24 Dec 2013 10:02:16 GMT

>>> С Новым..

Моя любимая песня

Wed, 11 Dec 2013 02:35:26 GMT

>>> Моя любимая песня

Курс молодого стихобойца или как песать успешные стехи

Sun, 08 Dec 2013 03:00:16 GMT

Здрасьте всем.

Если вы уже классег, то вам не сюда. Признанным гениям тут делать нечего. Можно разворачиваться и чесать отсюда. Эта статья - для начинающих гениев или гениев, начавших давно, но так и не признанных.

Для начала коротко и без лишней наукоёмкости поговорим о том, что такое на сегодняшний день хорошие стихи в глазах просвещённого большинства (редакторы, признанные гиганты VIP-мысли и стиха и прочая). Одновременно будем и намечать план работы по созданию таких стихов.

1) Тема.
Если Вы не Есенин и не Блок, то писать, к примеру, о своей любви Вам не стоит. Даже если Вы напишете лучше классиков, эти вирши сейчас мало кому интересны.
Тему лучше всегда выбирать жалистливую. Если Вы не обладаете талантом Гёте или Верлена, то не стоит писать о кошке на подоконнике и о том, как она красива. Лучше написать о том, как страшно избивал и мучал её соседский мальчик, а потом утопил нахрен а её котят съела его огромная собака. Читателю будет очень жаль котят - таких маленьких и таких красивых.

Итак, тема. Сразу не решаются такие вопросы в гениальных стишках! Пока только сделаем для себя пометку: Тема должна быть необычной. Выберем её уже позже. После и поймёте - почему после.

2) Лексика (словарный состав стихов).

Сильными щаз считаются стихи, в которых много лексических необычностей. Несмотря на наглую формальность нашего метода и циничность приёмов написания "гениальных" стихов,
всё же для успешного усвоения метода и прохождения в элиту, надо уже уметь хоть как-то рифмовать и хотя бы немного чувствовать оттенки слова. Это, увы, необходимо.
Но, к счастью, это не так уж сложно. Можно научиться. Помогут словари. В них точно указано к какому стилю речи относится то или иное слово (просторечие, разговорное, канцелярит, народно-поэтич, высок. и т.д) Из этого можно сделать вывод об уместности или нет слова в контексте.
Как же разнообразить лексику, чтобы вскружить голову читателю/читателям, принимающим решение - кто здесь гений, а кто погулять вышел? Тупо читать словари в поисках нужных
необычных слов - неинтересное и совсем уж циничное занятие для поэта. Даже в качестве эксперимента. Что же делать? А слушайте сюда. Я научу вас писать каждый день
по вип-стихотворению.

3) Процесс написания стихов.

Творчество
Запомните одну простую вещь. Ваше личное творчество на начальном этапе никому даром не нужно. Вообще, мы живём в информационном мире, который основан на образных ориентирах - фактах и выражениях, известных всем. Люди привыкли чувствовать себя умными и знающими. Есть известные произведения, есть известные исторические события, есть известные люди. Мы можем создавать свои образы - красивые и первичные. Сколько угодно. Но они не будут играть так, как халтура, придуманная постными модернистами. Имя этой халтуре аллюзия. Бродский - один из самых ярких представителей этого направления. Другое дело, что как любой большой поэт, Бродский не только в теме постного модернизма, но и сразу и вне её. Такие имена не могут быть в жестко регламентируемых пределах. Но его последователи, подражатели и подражатели подражателей так же насилуют фразеологию, переворачивают с ног на голову мифы, в общем, паразитируют. Почему? А я уже ответил почему. Пока ты жив, твоё творчество, твоё личное видение мира никому не нада. Ты можешь писать личные стихи, но они будут цениться очень малым кругом людей. Аллюзии и прочая паразитология постмодернизма - ссылка на известные имена, известные исторические факты, мифы, произведения, персонажи. Это делает тебя модным и знающим в глазах знающих и модных читателей. Им нравится узнавать и чувствовать и себя крутыми, осознавать, что тоже в курсе кто такой Аристофан, кто такая Ариадна, шо це вона таке Ахиллес и почему Патрик убил Гренуя.
Хорошо ещё мимоходом упомянуть имя какого-нить известного писателя или в который раз сослаться на, к примеру, "над пропастью во ржи". Писать надо об этом, дорогие друзья. Не о себе. Вот когда вы склеите ласты, когда вас признают большими русскими паэдами, тогда следующие гении будут писать аллюзии к вашим личным стихам. Тогда их оценят. А пока вливаемся в тенденцию. Не строим из себя индивидуальность. Как-то так, ребята.

Но вернёмся к нашему стишку.
Итак, берём книгу любого/любимого классика. Пусть это будет Бродский. Он дико популярен. У нас так принято - при жизни гнобить, а потом попу-лизировать. В общем, потом становятся популярными.
В нашем интернет-случае удобнее для работы взять сайт со стихами автора. Например, тот же Бродский. Лично мне 90 процентов его писаний никак, но мы же хотим популярности,
так что давайте уж играть по правилам высоколобого большинства. Итак, заходим на сайт http://lib.rus.ec/b/66421/read

Чего я от вас здесь хочу.

1) Вы должны прочитать все эти стихи. Ну или хотя бы штук 10. Читать очень внимательно. Первый раз - в качестве ознакомления. Второй раз - выписываем красивые и звучные слова

2) Ни в коем случае не тырить из стихов классика ни одного образа (это унижает в первую очередь вас, да и образы придумывать мы с вами и сами научимся немного позже)

3) Ну что, я сейчас покажу что у меня получилось.

Я открыл файл блокнота и нагло назвал его "Шедевр". Да-да. Именно так. У нас ведь эксперимент. А мы гении.
Подбираем такие слова, чтобы было много слов на о, а, е, ё, я. Это придаст стихам мелодичности. Тырнет-гении - мелодичны, не забывайте!
Некоторые слова необычны, некоторые слова обычны, но поются. А нам это тоже важно. Годятся. Берём всё, что звучит и приглянется. Длина слова не имеет значения - мы будем писать телеги. Выше я уже объяснил почему - потому, что мы, мать его, гении.

Словарь будущего стихотворения:

Чёрно, закат, рябая, море, проспект, тротуар, монета, метро...

Я нагло тырю слова у Бродского. Но это не плагиат. Это всего лишь слова, не образы. Слова никому не принадлежат.
Просто многие слова мне бы сейчас не пришли в голову. А поделку-то надо сделать "гениальную", чтобы ахнули.

Воруя слова из стихов Бродского, я вспоминаю уже и сам другие мелодичные слова по некоей ассоциативности: тепло, бесполезно, одиночество, перемена, дерево, папа.

Чёрно, закат, рябая, море, проспект, тротуар, монета, метро,
тепло, бесполезно, одиночество, перемена, дерево, папа.

Некоторые слова приходят уже целым образом. Например, " с каждым небом". Имеется в виду не семь небес, а каждое утро, то есть, каждое новое небо.

Интересный образ. Решил стихо так и назвать - "С каждым небом"

В процессе написания уже самого стихо и работы с выбранными необычно-красивашными словами, в голову будут приходить и необычные образы, и даже мысли и ассоциации.
Стихотворение напишется само собой. И что бы ты ни ляпнул - будет звучать красиво и сильно. Потому, что музыка стихотворения убаюкивает крытега и красота слов заставляет
считать тебя гением.
А тут ещё и образы необычные, их масса. Ну как тут не сказать браво. Скажут все - и авторы, и квипы, и випы. Но я что-то заболтался. Давайте вернёмся к нашему стишку.

Тема - есть. "С каждым небом".

Теперь выбираем размер стихотворения.

Размер возьмём самый модный и изнасилованный вдоль и поперёк всеми, кому не лень. Если мы хотим быть признанными, то нехрена корчить из себя оригинала и писать короткой строкой.
Тебя не только не поймут, но ещё и назовут твои стихи немелодичными, старомодными, слабыми. Если писать короткой строкой куда сложнее, а пользы нет - только вред для твоего статуса и уважения в поетическом обществе, то смысл геройствовать? Пишем длинной.

В общем, взяли самый избитый на сей час размер

Чёрно-белое море неба, рябой закат,
еле слышная песня ветра о дне и дне
одиночества, от которого прочь спешат -
люди, птицы, и рыбы шарахаются в глубине.

Вот. Думаю, такая телега народу понравится. По крайней мере, так сейчас модно.

Дописать стих - дело техники. Есть уже словарь необычных, мелодичных слов, есть образы уже готовые, образы будут появляться ещё и в процессе написания самого стихотворения. В общем, получился стих о том, что я скучаю по своей девушке.
Я посвятил ей много стихов. Но не прибегал к этой тырнет-ворожбе. Писал просто и ясно. От чистого сердца и из своей головы.
Как вы думаете, какое стихотворение будет популярным - то, где я признаюсь девушке в любви без красивостей и длиннот или вот это сконструированное нечто про некое ... "одиночество"?
Я ещё раз убедился, что нечто:

Из пустого вагона сойдёшь в пустоту небес -
ничего не изменится от перемены дней.
Бесполезно аукать, за деревом видя лес,
если папа её не одобрил твоих корней.

Так обидно, что хочется ржать всем святым назло,
но прицельно из тех же деревьев стреляет грусть:
улыбаются недорогие тебе тепло,
дорогая - молчит, и вращаются наизусть

(по инерции) - эта планета, а с ней - проспект,
и, "не любит - не любит" отстукивая, метро.
"Одиночество - сволочь" доносится из карет
скорой помощи, с тротуаров, из прочих тро -

из троллейбусов... В общем, мир - за тебя, но ты
обозвав тишину скотиной, чего-то ждёшь
где солдаты небесные шмякают о зонты,
убеждаясь, что небо - пропасть, а люди - ложь.

В тёплой куртке звенят монеты "забудь-забудь",
но идёшь и слушаешь старый, как вечность хит -
бессердечное сердце, твою подрывая грудь,
с каждым небом всё громче-громче болит-болит.

Заключение

Такие стехи-телеги можно писать ежедневно.
Я потратил на это 2 часа. Считая время, потраченное на чтение Бродского, вытыривание красивых слов, придумывание по ассоциации красивых своих, проверки того, чтобы случайно не украсть образ, и конструирование самого стишка. Всё вместе - 2 часа.
У меня есть стихи, которые я писал, плача в прямом смысле слова (было время, когда не умел плевать на любовь или нелюбовь). Есть стихи, которые я правил по несколько дней. Где каждое слово звучит идеально, на своём месте, а каждый образ выверен ювелирно. Но популярными будут именно вот такие поделки.
И вы, дорогие, уж сами выбирайте что для вас важно - признание или не изменять своей творческой интуиции. Честно говоря, я не знаю что на данный момент важнее для меня.
В любовь уже как-то не верится. Правды - да где вы её видели? А популярность? Ну хоть это уж пусть будет. Что в ней плохого?

2012

Новая подборка в МК

Sat, 23 Nov 2013 20:37:08 GMT

>>> Новая подборка в МК

От 21 ноября

Зима настала...

Wed, 20 Nov 2013 01:23:16 GMT

Зима настала...
Зима случилась -
её не ждали.
На дне бокала
слепая сила
из Цинандали.

Пестрела фреска -
дела и мысли,
палитра планов,
но как-то резко
они зависли
на дне стакана.

На что ты годен -
вчерашним блеском
глядишь устало...
И правда, вроде,
за занавеской
зима настала...

2006

Письмо в будущее

Sat, 16 Nov 2013 21:29:28 GMT

Я улыбаюсь в далёком где-то – веке ракет, а для вас – телег. Что там у вечности под корсетом, года трёхтысячного человек?
Мне тридцать пять. Горизонт – старение: скоро и мой посветлеет кров. Можно летать, растеряв оперение, лишь с неприветливых стенок в ров.
Старость – девица-ремикс на выданье. С "уровнем высшим" заподлицо, сколько людей щеголяют гнидами, лишь бы своё сохранить лицо.
Я закрываю глаза свои карие и представляю тридцатый век: в прошлом остался духовный кариес и чувствоплюйство людей-калек.
В храме моём – без икон и лавочки – пыльную обувь своей души я вытираю, терзая клаву, чьи буквы затёрты в сплошной ушиб.

Правда – не парна копытным слухам, осень седая – итогам лет. Хватит под старость святого духу честно признаться, что бога нет
там, где державят гламур и ботокс, девы равняются на чувих. Больно – это когда жестоко больно, что боли огонь затих.
Жестикулируя этой эклектикой там, где своими словами – пшик, напоминаю себе эпилептика, вдруг проглотившего слог души.
Я расскажу лишь Пина Коладе о том, что столичный пустынник скис, только поверить в своё же радио – то же, что резать себя в куски.
В городе этом довольно хворости: совесть – у честных попов и шлюх. Те и другие не жгут без хвороста: север – на севере, с юга – юг.
Неомываемым зурбаганом пристань глухая в «немытой» стране, только молчание барабана не говорит о любви и не...
Где не поют, а молчат красиво (солнцу не жарко, ночам – темно) аккузативом и аблативом номинативно трещит кино.
Мелочных днишек крупа темнеет - с(н)межных цариц-королев этикет: тысячи правд здесь одна «вернее» – вся голяком, голова – в платке.

Ты не уснул там, листая нюни? Я поднимаю здесь третий тост, чтоб сорок первые ваши июни не превращали любовь в блокпост.
Хочешь – копайся в суглинке книжном: был такой древний аул Москва, был интернет, и в угаре винном дым сигарет проникал в слова.
Корреспондент этой грустной песни, автор безумный, – не я, а жизнь... Ты там не кисни, дружище, если и для тебя белый свет закис,
если не синь под бровями росья, если не золото на голове. Это не к богу с таким вопросом, с этой гранатой – в другую дверь –
в мега-провинцию, в дымный гарлем, в громкого пастбища глухомань. Чарли упал – очень больно Чарли – в смехе кричат ему: «Ванька, встань!».
Хочется выйти из всех составов: клубов элитных, экспресса лет. Истина – там, где вина – отрава, там, где вина и в помине нет.
Стрелки часов продолжают виться... Кто их поймёт, эти все века: тридцать секунд и столетий тридцать – всё одинаково засекать.
Падать на каменную подстилку – дольно. Чем выше – тем больше доль. Время нанижет судьбу на вилку и перемелет годами боль,

выплюнет в очередную яму:
ползай - летай - улыбайся - в путь!
Вечность потрогать нельзя руками,
можно лишь нужное подчеркнуть.

2012

Магнит

Tue, 22 Oct 2013 17:57:24 GMT

Тянет. Ничем эту тягу не сбить —
температурю тобой!
Пульсом проходит из прошлого нить,
вторит валторне гобой —

тихая музыка громкого "мы",
медленный вальс в никуда:
я зарекался от этой тюрьмы —
я же и рвался сюда,

не представляя что на душу Бог
с новым аккордом пошлёт:
может, ладью намолчит между строк,
может — растраченный флот...

В логике циника — свой цианид:
тысячей кошек скребя,
и на железо найдётся магнит —
и не смогу без тебя.

Бирюлёво

Sun, 20 Oct 2013 18:01:15 GMT

Это радостно и клёво
(всё иное — прах и тлен)
наблюдать, как Бирюлёво
поднимается с колен.

Сто вторым приёмом самбо
скойбеда моих очей —
"чтоб земля плясала самбу
под ногами у хачей".

Зиги тянутся в экстазе
там, где (вспомнить страшно как)
дрался рядом с русским азер
и громил нацистов даг,

там, где время было — Время,
пусть и странная — Страна,
а теперь — лишь теорема,
что себе-то не верна:

вместо Тройки — мерин сивый,
лошадь в драповом пальто...
Но люблю тебя, Россия —
не за это, не за то...

Тост

Tue, 08 Oct 2013 22:28:55 GMT

Мужчина без женщины – точно бокал без вина,
роман без названия, без приключений бродяга.
Пусть дороги все, но бесценная – только одна,
со взглядом глубоким и светлым, добрая сага

о том, что суровая нить – не серебряный дождь,
но ярче и золота, если из рук Ариадны:
в слепом лабиринте судьбы и себя не найдешь
без самой единственной в море сирен ненаглядных.

Какое же счастье признаться, что мир без тебя
прекрасен, волшебен, но скучен, как повесть о лете,
где реки туман, как "платочки в руках теребят",
где солнце – лишь в небе: тебя на земле я не встретил!

Пусть будет, что будет, а ты обязательно будь! -
Счастливой, чтоб даже Творец, всех светлей и умнее,
гордился тобой и спешил меж друзей козырнуть
с улыбкой, что дескать и он когда хочет - умеет!

"Надо"

Thu, 03 Oct 2013 21:06:36 GMT

Задачи начинаются с "Дано",
а надо с "Надо" – не дано, а надо –
пеструхой резвой выбегать из стада,
которому что долг, что волк – равно?

Не подвига, а славы типажи...
Поди пойми чем плох и неугоден
врагам своим – не тем ли, что вне моды,
как сплетни в липкой в газетёнке "Жизнь"?

Судьба судьи – судимость, что не снять
ни властью черни, ни мольбой пророка:
за око не отделается оком
резню надежд освоивший на пять

философ не без страха, а без стрех
на мыслях, что идут шайтан-парадом,
вышагивая из дано да в надо:
из мрази в князи, из греха – в успех...

24 сентября 2013

Расулу Гамзатову

Fri, 27 Sep 2013 21:25:01 GMT

Когда распогодится, станет светлей и теплей:
отплачут - дождинками небо, слезинками души,
скажу - не сочтите за дерзость, тем паче - елей:
"Вы - лучший, а я - по камням вслед за лучшим идущий.

Вот камень по имени зависть, вот злобы валун,
а вот и когда-то за Вами летевшие комья... "
Поэт не зависит от формы и качества лун -
он - солнце, с которым когда-нибудь буду знаком я.

Тогда расскажу - отчитаюсь, отвечу как есть,
что веровал в слово, как варвар в свои буераки,
где подвиг - обычное дело, а вовсе не честь,
где римлянам тесно, а мыслям просторно, как в драке.

И Вы промолчите в ответ, пожимая ладонь,
лишь взгляд молодого, живого как вечность, аварца
мне скажет: "Не надо о прошлом, постой, не трезвонь -
минуты идут по себе и цена им не в кварцах ...

Ты лучше скажи для чего столько лет в городах
оставил, где раз в пятилетку о доме и помнил... "
Другие ответят что значит без Родины даг,
а я помолчу - говорить за себя нелегко мне,

когда свое море сменял на столицу столиц,
когда свои горы семью занавесил холмами,
когда, в марафон превращая стремительный блиц,
пошел собирать не свои, не тимуровы камни...

Но я обернусь: двадцать лет - одиссеи предел -
и сотнями строк разукрашу пустоты и гулы,
отчаян не в меру, не в меру уверен и смел,
как в юности в Махачкале обещал я Расулу

Затишье перед бурей

Thu, 19 Sep 2013 08:24:42 GMT

Дорогие друзья,
я здесь пообещал размещать новые стихи, но замолчал.
Так получилось, что ввязался в один большой интернет-конкурс, в который стихи надо подавать анонимно. Новые произведения уже есть и будут, но показывать их можно только через месяц-два.
Зато потом будет сразу много интересного и нового. В общем, всё отлично, я никуда не пропал)
А конкурсы мне нужны для большей самоорганизованности и ответственности в работе с текстами) Самому не терпится показать новое, но придётся немного подождать)

Утешение зиме

Wed, 11 Sep 2013 19:41:47 GMT

>>> Утешение зиме

Музыка - Марат Фидель
Слова - Тимур Раджабов

Точнее промахнись...

Wed, 11 Sep 2013 17:15:36 GMT

>>> Точнее промахнись...

Музыка и исполнение - Марат Фидель.
Слова - Тимур Раджабов.

Эфир на телерадио "Подмосковье"

Mon, 09 Sep 2013 12:47:27 GMT

>>> Эфир на телерадио "Подмосковье"

Интересный формат передачи придумали буквально на месте: я читаю свои стихи, а Марат Фидель исполняет песни на эти стихи. Далее Марат спел и полностью свои (в том числе и слова) замечательные песни. Эфир был самый прямой, так что не судите строго. Кроме стихов и песен, порассуждали о творчестве и сегодняшней конъюктурке. В общем, смотрите на здоровье :-)

Книга

Sat, 07 Sep 2013 22:28:45 GMT

Меня тут обрадовали хорошей новостью: возможно, в следующем году выйдет моя книга стихов. Самое главное - она будет не за мой счет и не за счет меценатов, не самопальная, а самая настоящая - из государственного издательства и за счет государства. Последние 17 лет своей жизни я посвятил сочинительству, не было занятия важнее этого. Поэтому очень важно и приятно признание на государственном уровне. Это принципиально важно. Спасибо Миясат Муслимовой, замечательному поэту и по совместительству замминистра печати и массовой информации РД . Это будет достойная книга, которую можно будет читать, не краснея. В нее войдет 100 моих лучших стихов за все 17 лет. Думаю так и назвать книгу "Можно читать". Как вам название?

Эфир на радио и в сетевизоре радиостанции "Подмосковье"

Fri, 06 Sep 2013 11:04:59 GMT

Сегодня, 6 сентября, в 20.00 на радио "Подмосковье" можно будет послушать в прямом эфире программу "Широкий вечер". Ведущий - Дмитрий Широков. Мы с замечательным автором и исполнителем Маратом Фиделем будем общаться с вами: я буду читать свои стихи, Марат будет играть и петь песни на эти стихи. И на свои стихи - тоже. Кстати, очень рекомендую его творчество.
Тем, кто живет не в Московском регионе, да и самим москвичам будет удобнее смотреть передачу в онлайне. Так вы нас не только услышите, но и увидите.
Итак, начало в 20. 00, по этой ссылке

http://www.rtvp.ru/news/online/

P.S. А завтра, как уже говорил здесь раньше, читаю свои стихи на Пушкинской площади, в 12 часов.
На празднике День города"

***

Thu, 05 Sep 2013 22:42:06 GMT

Если мойры надумают вдруг пошалить,
там, за Стиксом мечту мою пряча вдали -
я не томным Орфеем спущусь на разборки к Аиду.
Аргументом - не струны, не меч, охолонь:
не заденет колдуний и смертный огонь,
и земная любовь для богов - что для черни коррида.

Ослеплённой неверьем в земное добро,
Персефоне - гетере с небесным тавром,
я, под левую грудь нажимая горячей ладонью,
прошепчу: "Ну и что же ты? Чувствуешь День?
С тем ли цезарем прожита Ночь - бюллетень
бесконечных беспечных, бесцветных, холодных агоний?

Здесь смеются сквозь зубы - лишь там, на земле
в неуютном и грубом межосенье лет
я нашёл свою нимфу, без нимба прошедшую кастинг.
Поднимайся со мной в мой фарватер чудес,
мой бескрайний бедлам, мой заснеженный лес,
моё небо в пижамке и звонкоголосое счастье".

Греки, персы и монголы - и?..

Mon, 02 Sep 2013 21:03:11 GMT

Греки, персы и монголы - и?..
Кто пропал, кто сгинул сдуру.
Короли не просто голые –
с королей содрали шкуру.

Слава голову повесила,
тигр мурлычет, словно киска...
А ведь было, было весело
жечь столицы, пленниц тискать?!

Вот и нынче за кордонами
у матросов есть вопросы –
мнят себя тутанхамонами,
томагавкают гиксосы...

Греки, персы и монголы - и?..
Кто пропал, кто сгинул сдуру…
Короли порой не голые,
но всегда рискуют шкурой.

Играй

Sun, 01 Sep 2013 13:11:59 GMT

(экспромт)

Судьба - не шишига, а фея, но жизнь такова,
что зайцем трясет на ухабах и гордого льва,
а смерть - точно бог - ни друзей, ни врагов поприличней.
Надежду на хлеб не намажешь - пусть гравий и грай
считают ворон, ну а ты и без веры играй:
отчаянье может быть только бескрайним и личным.

Считая, что нет ни любви, ни тепла, ни черта,
не смей открывать для проклятий печального рта -
не всякий повтор пустоты измеряется в герцах.
Тетёшкая боль, разложив на столе ливера,
ты помнишь, что грудь - не амбар, что просвет - не дыра,
а место, где некогда билось влюблённое сердце.

Главное - манёвры

Sun, 01 Sep 2013 10:32:34 GMT

Как-то поднадоело паразитировать на себе прежнем, вывешивая вещицы из 2006-2012 гг.
Ввязался вчера в еще один большой конкурс, дабы тряхнуть чем получится тряхнуть.
По условиям конкурса, стихи должны быть новые, нигде еще не опубликованные.
Перерыв, связанный с бытовушными перипетиями был слишком большим, чтобы так сразу нырять в глобальный конкурсный чад.
Напишу, пожалуй, за 30 дней грянувшего сентября 30 стихов - размять косточки перед конкурсом. Прошу, если что, считать это не стихами, а разминкой и не судить по гамбургскому счету)
Кстати, часто бывает так, что путь к цели оказывается гораздо важнее и приятнее самой цели. Надеюсь, что так будет и на этот раз. Но она (цель) должна где-то маячить, чтобы была. Так положено. Бить себя по надутым щекам, воевать с тенью - спондеем слева и контрольной синекдохой в теневу печень. Ей все равно, а тебе приятно - "We are the champions" и всё такое.

P.S. Кстати, традиционная просьба перед конкурсом:
Надо выбрать из этой двадцатки 10 стихотворений
Учитывать надо, что в жюри аж два "православных публициста" (прям так и заявлены)
Это я к тому, что не должно быть ни намека о богоборчестве и национальных вопросах.
Отбирал Двадцатку по принципу лучшее и без острых углов. Теперь надо отобрать 10.
Это будет отборочный тур. В случае прохождения в основной конкурс (внезапно) надо будет предоставить новые стихи. Вот этому и посвящена тенировка в "Тридцать писем сентября"
А пока - выбираем 10 из 20

Утешение зиме

Я помню, из небесной ямы
легла снежинка на ладонь
«Зима! Зима!» - кричал я маме.
Мать улыбалась – «Не трезвонь»…

Не плачь зима! Прощальным снегом
воспоминаний не буди!
Твою размеренность и негу
накрутит март на бигуди -

весна рассыплется в щедротах
и, наклевавшись от щедрот,
любой кулик в своих болотах
красотке здравицу споёт.

Но переменчивость куплетов -
что конвертация валют -
с весёлым криком «Лето! Лето!»
апрель забвенью предают.

А за весну отплатит осень
и кровью лета вспыхнет лес,
и в ноябре устало сбросит
свой чёрно-бурый ирокез,

сверкнёт в небесной амальгаме
снежинок первых кутерьма,
ребёнок крикнет: «Мама! Мама!»
А мать откликнется – «Зима».

melancholia

Скажи, мой друг, о чём твоя печаль,
нездешний взгляд и слог почти испанский?
Зачем выводит выспренние стансы
надсадная душа-теплоцентраль?

Расправь морщины скорбные, расхмурь:
вся жизнь твоя - что танец мимоходом,
словесный трюк, рисованная ода,
небесная и прочая лазурь.

И хнычешь ты отверженным пьеро,
мечтая о своей прекрасной даме -
мальвине с шоколадными губами,
в широкой шляпе с траурным пером.

Оставь янтарной грусти вензеля,
налей-ка зелья терпкого, налей-ка -
и вспомнит осмелевшая жалейка,
что белые чернила февраля

слезинками пушистыми сошли
с небес, и, одиночество оплакав,
легла зима, как брошенка-собака,
уткнувшись в ноги брошенки-земли.

Весна

Апрельский ветер
целует крону
берёзы юной.
Нагие ветви...
немые стоны...
живые струны...

Во тьме безбрежной
уже не важно
влюблённой паре
о чем так нежно
и так протяжно
молчат гитары.

Глазам счастливым
любовь покажет
весну без края:
не плачут ивы,
им в радость даже
вороньи граи.

Весна вернулась
букетом света,
цветов и красок.
Ты знаешь это,
ты видишь это,
но ты не счастлив.

Немое солнце
поёт лучами
для тех, кто слышит.
Ты - свет в оконце,
ты зван и чаян -
совсем не лишний,

но взглядом умным
ты смотришь мимо -
большой, серьёзный...
А ветер юный
уснул в любимых
ветвях берёзы.

Бесконечно живое лето

Черепица лет на вершине мира...
Приходи, бесконечно живое лето!
В босоножках счастья, с тоской вампира,
время ржать сквозь слёзы про то и это.

Я не видел счастья четыре года,
но четыре года был страшно счастлив
тем, что в прошлом, в будущем ли, сейчас ли -
есть причина нового ждать восхода

потому, что солнца лояльной лампой
пьяный май не палит безнадёге кудри
и в пустыне моря для форест гампа
есть и свой Варяг, и заветный кубрик

для меня, готового быть послушным
лишь себе и своей лепетунье музе:
я - немой админ и ворчливый юзер,
полагающий сад и расклад нескучным,

если правда живёт не за красным буем,
самый высший титул - "родной", не "супер".
Как важна неожиданность поцелуя,
а удача важна как ведунья в ступе -

не нужна, порочна и безотрадна -
если звать не своими, не именами.
Если нужен - "придут и предложат сами" -
без "ну ладно, давай" "обнимаю, ладно"...

Будем верить, "нехристи" и "гяуры" -
с богом в сердце и я, атеист кондовый -
в новый день в самом деле прибуду новым
не с трезвоном скорби, молчаньем хмурым,

а с любовью - без содроганья в пятках
на предмет показаться слепым и нудным
рифманув безоглядно о пятку грядку,
во всю дурь заору "Я люблю вас, люди!",

а потом посмеюсь вслед за стаей галок
покручу у виска своего сонетом
и заплачу о той, что со мной не стала
танцевать бесконечно живое лето.

Осеннее прощание

Разлука с летом или просто - осень,
когда забыться - легче, чем забыть.
Сентябрь лает, а предзимье носит
и тянется связующая нить

от вечностей, которые по краю,
до крайностей, которым нет конца,
где не жалеют - там в любовь играют,
где не зовут - там ловят на живца.

Запорошило времени излуку,
снежинки проступили невзначай,
и сколько ни тяни прощально руку
к прошедшему и сколько ни скучай -

рассеется в осенней ворожбе
весь белый свет... но не любовь к тебе.

Тишина

Тишина - это самый отчаянный крик. Привет,
равнодушное пламя, бесцветный, как воздух, дым.
Кто молчит обо мне, кто придумал немой сюжет
с горячительным кофе, не греющим дух спиртным?

Зреет добрая драка в сердцах, в зеркалах темно,
и разбитым корытом шатается в буднях быт.
Не припомню значения множества слов давно,
да и сам я словами, наверно, давно забыт.

Конденсатор тепла на штампованной плате - труп.
Лоскутами надежды играет сирокко лет.
Одиночество - это в затылок любви шуруп,
но померкнет и тьма, постепенно сойдя на свет.

Ложь и правда фомы для ерёмы - никчёмный спам,
поцелуй бультерьтера, сошедший с экрана вождь.
Вынося приговор по известным не нам делам,
ветер рвёт занавески, тоску исполняет дождь.

То, что галстук верблюду, то мне колокольчик - блажь:
и в гробу я, наверное, вряд ли поверю в тишь -
я любил тебя, слышишь, мой самый глухой мираж
и, надеюсь, за это ты вряд ли меня простишь.

Скучаю

Ни травинки не колышет, ни листа
ветер грусти, собирая рифмы в стаю.
Пусть мелодия наивна и проста:
я один и по тебе одной скучаю.

И пускай ничто не вечно, даже грусть,
даже флаги, что глядят с высокой башни
я в любви не сомневаюсь, не клянусь,
а с другими - только день и то вчерашний.

На душе моей по-прежнему дождит,
здесь, под солнцем, заблудившимся в тумане -
без тебя, моя звезда, твой сателлит
и столицу мира звал бы глухоманью.

Возвращайся, даже если невзначай
счастья хата навсегда сместится к краю.
Возвращайся, только, слышишь, не скучай
хватит с нас двоих, что я уже скучаю.

Черный свет

Надень ливрею, сядь и не скандаль:
дублон, дукат – клише для дубликатов,
жизнь – одинокий в косточке миндаль.
Вразрез веленьям щучьим, карасята
уснут лишь на минуту а расплата -
глубокая, утробная печаль...

С гадательной ромашки не зачах
счастливый лепесток, но дело швах
и счастлив будешь на земле едва ли,
когда на мир глядишь из-под вуали,
и мальчики кровавые в глазах
окрепли, подросли и возмужали.

А небу что идальго, что бандит,
как девочке с наклонностями шлюхи:
грустит луна в одном небесном ухе,
с другого - солнце весело глядит.
На этот образ - в духе ты, не в духе -
на странный и отчаянный гибрид

молись весь век, и, на коленях стоя,
(забыв, что и в коленях правды нет),
шепни тучегонителю-ковбою,
отринув недоверие пустое:
- С ночного неба льётся чёрный свет,
он по ошибке назван темнотою!

Пустое...

И мочи нет, и дел невпроворот,
Случается и не такое:
Пришел на кладбище и вспомнил анекдот –
Пустое…

Мой друг крестился из последних сил –
В единого, мол, верим Бога…
И водку наравне со мною пил –
Пил много.

Едва-едва встаем из-за стола,
Друзья навек, и вот те нате –
Хихикает вослед из-за угла
Приятель.

Уместен ли суровый приговор –
Слезинка правды, море фальши,
Я помню сам что слава, что позор,
Что дальше.

И мочи нет, и дел невпроворот,
Случается и не такое:
Лежишь на кладбище и помнишь анекдот –
Пустое…

Утешение

Невесело траве на сенокосе:
Сентябрь её не любит горячо…
Когда-нибудь и к нам заглянет осень,
И, улыбнувшись, тронет за плечо.

Мечтами обезличенные годы,
Уйдут ко дну – уйдут в небытиё;
Ты влюбишься в безветрие свободы,
Забыв, как сон, несчастие своё.

Не верится цветам, таким игривым,
Таким свободным и таким живым,
Что даже солнце может быть фальшивым,
И через миг развеяться, как дым.

Мы чуда ждём, и смотрим всё на двери,
Как в грустные глаза плакучих ив…
Холодный ветер – сонная тетеря
Отшелестит излюбленный мотив,

И на круги своя вернётся странник,
И спросит: «Где избранница моя?
Ответьте! Это я – её избранник…»
И ты ответишь: «Здравствуй… Это я…»

Вычеркнуть из памяти

Прости, я должен тебя оставить -
зови как хочешь - "оставить", "бросить" -
но это жизнь, а в её уставе
за щедрым летом - скупая осень,
и мало счастья - поверишь, нет ли -
реветь белугой, таращась глупо
на то, как вьют из надежды петли,
и ждать уступок.

В разделе "вера" - холодный прочерк
(безумье плакать, а нет - жестоко);
здесь если веришь, то между прочим
и лишь тому, что "за око - око".
Прости, я должен тебя оставить,
забыв, что это невыполнимо.
Прости, но звать я тебя не вправе
своей любимой.

Искать в осенней глухоте...

Искать в осенней глухоте
любовь – ребячество пустое -
«разнообразные не те»
у Пенелопы на постое.

Всё той же юностью искрясь,
душа - румянец и кисЕя,
лишь несмываемая грязь
легла на руки Одиссея -

он видел земли, где блюли,
и берега, где предавали,
недеревянные рубли
и деревянные медали.

Когда вернётся Одиссей
в свою далёкую Итаку,
его приветят, как собаку,
а после – выгонят взашей -

скитаться двести сорок ид,
и чтобы в прах и в пепел Троя -
не надо родине героя,
пока герой не знаменит.

Дымка

Тени вешние - чик-чирик -
серебро - под ребро шайтану.
Папироску восход-старик
прикурил и в лазури канул.

Новый день, словно старый мим,
словно девочка-невидимка -
то ли облако, то ли дым,
то ли марево, то ли дымка.

Нет. Никто не сошёл с ума.
Да. Здоров, то есть, да, богато.
Нет. Весна. То есть, да, зима
без морозного маскхалата,

приодетая в солнцеклёш
из холодного ниоткуда
насыпает в ладошки рощ
бесконечные изумруды.

Немелодией недождя
невесна расплескалась в мире.
Невосторги твои щадя,
глуше глуши и шире шири.

Далеко-далеко, мой друг,
небо близко (поверишь в это?)
Там восход миллионорук:
золотые стрижи рассвета

разлетаются кто куда,
далеко-далеко, навеки.
Незнакомка и незвезда
неземные прикрыла веки...

...Этот сон, этот старый мим!
Успокойся, моя любимка -
это облако, этот дым -
только марево, только дымка.

Письмо отцу

Вёсны арабской вязью сплелись в года.
Линия жизни зияет каменоломней.
Семь с половиной было тогда всего мне,
помнишь решение мудрого нарсуда,

мол, эти двое друг другу теперь никто
(будто такое под силу решать кому-то).
После – турне-путешествие по приютам...
Помню, в треухе и в тёплом чужом пальто,

бритый под ноль, ободряемый ребятнёй,
в комнату я залетел, пацанёнок-пуля:
«Папочка... па... ты приехал... не обманули!..»
Как же тогда я мечтал о тебе родной!

Годы-кирпичики выстроились в года -
не полвосьмого уже и не восемнадцать.
Знаешь, отец, ты... я должен тебе признаться -
я ведь почти ненавидел тебя тогда!

Нынче, скользя по предзимнему хрусталю,
я улыбаюсь той радости ноябрёвой...
Как твои дети, отец? Поцелуй их... К слову,
знаешь, отец, я тебя всё равно люблю.

Прощальное

Забудь о лете, таком далёком, как звук Ла Скала.
Здесь чувства – ветер, любовь – сирокко, предзимье – скалы.
Прости за хохот, когда бы впору глядеть медведем –
здесь не до охов, не до укоров, не до комедий.

Кричать: «Прекрасна твоя улыбка!», и (nota bene)
«ах, очи ясны», «ах, счастье зыбко» и даже «тленно»,
рычать на вдохе ( под стать Пелиду)* в чаду истерик:
«Мне очень плохо, я только с виду - холодный Терек»?

Ну звал бы рыбкой, ну, звал бы птицей и что такого -
твоя улыбка, твои ресницы и вся ты, словом,
достойна славы, парижей, римов, небесной сени,
а я - не «бравый», а я - не «primo», а я – не «гений»...

Забудь о лете, таком далёком, как звук Ла Скала.
Здесь чувства – ветер, любовь – сирокко, Предзимье – скалы
Принцесса – нищий, секвойя – ива, пороша в мае...
Не прячь глазищи – их нет красивей... Прощай, родная...

*Пелид – Ахиллес, сын Пелея

На севере юга

На юге любви, а точнее - на севере юга
не в чаще лесной потеряла меня подруга -
сказала: Ты правда хороший, вздохнула шумно...
могла не заканчивать - я ведь и правда умный!

И вот потянуло полынным раздольем грусти,
но запах разлуки однажды меня отпустит,
и в шелесте дней я не стану глядеть покорно
всё то же кино, а точнее - всё то же порно.

Меняются в небе лампады - полёт нормальный,
но эхо молчания - громче мечты опальной:
любил как умел, ненавижу я тоже звонко
и глокая куздра кудрячит в куски бокрёнка

на севере юга, где душный мороз и морок.
Кто предал однажды - разлюбит опять, и скоро
счастливец вчерашний пополнит печали стаю.
А я не люблю тебя. Я тебя так - листаю...

Не скучай обо мне ...

Не скучай обо мне,
смейся громче, когда смешно.
Лаконичное «нет»
не короче упрямых «но».

На счастливом пути
перекрёсток добра и зла -
не огонь поутих,
а костёр догорел дотла.

В речку Лету - бултых,
и улыбку – не на войне;
одиночество злых -
одиночественней вдвойне.

"Се ля ви" и "ля фам"
адский хохот и бабий вой
или что ещё там
гордо реет по-над Москвой.

Из кармана туман
вынимает не нож, а ложь.
Если хочешь - сама,
и не слушая разберёшь:

лаконичное «нет»
не упрямей коротких «но».
Не скучай обо мне.
Смейся громче, когда смешно.

Говори...

Говори о столетиях, словно о прожитом дне
на скалистых отрогах, где небо всегда голубое,
где бездомные ветры разносят молитву гобоя
и противно хихикают скрипки при полной луне.

Говори, чтоб земля, под ногами танцуя, плыла,
чтобы звёзды - шальные детишки синьора заката
колыбельку луны не меняли на яркое злато -
в жарких лапах земного огня очень мало тепла.

Говори, словно тысяча юношей разом поёт
о немыслимо страшной, отчаянной девушке-боли,
что в театре подлунном играет заглавные роли -
твёрдый знак, неумело себя выдающий за йот.

Говори, даже если крикливым земным языкам
не обучен, скитаясь по гаваням, докам, причалам,
чтобы время немое, что тысячи вёсен молчало
прошептало: «Люблю тебя и никому не отдам...»

Ты

Отметелит зима - ни лица, ни рожи,
не апрель, а бабмарта с ведром песка:
- Не упасть, упасти бы себя прохожим,
чтоб опять не искать...

Не вздыхай, галерист, походи, почавкай
по сединам лет и прогалам зим -
Булава - не булавка, Кавказ - не Кафка,
Карамзин - не больше, чем Карамзин.

Пусть толпа то молчит, то кудахчет квочкой -
мне дороже и весен, и суеты
время года - ямки на милых щечках,
время жизни - ты.

Элегия

Не плачь! Пускай прошла
охота на себя
с разгромным "десять-боль" -
признайся, победитель,
что в мире нет числа,
которое дробя,
мы получаем ноль
свершений и открытий.

Заброшенный вокзал
скучает по гудкам,
по ропоту колёс
и шёпоту проклятий:
неважно кто сказал -
ты это знаешь сам -
любой бездомный пёс
божественнее знати,

что спит на простынях
ценою в чью-то жизнь,
где музыка рубля
под сводами паласа
прекрасная как прах
последнего ханжи,
уместная как тля
на полотне Пикассо.

Не плачь! Тоска пройдёт,
как с гор идут стада:
считая, что домой,
спускаются на бойню.
И выровняет счёт
надвременья вода,
останется с тобой
последняя обойма.

Повсюду ни души -
повесился закат
и на восходе - туш
играют барабаны.
В скучающей глуши
бездельников отряд
осколками баклуш
себе наносит раны...

Вдали мерцает свет,
ты покидаешь грот,
перед тобой гора
стоит, как часовая.
Ты выдохнешь "Привет",
ты ей заглянешь в рот,
поймёшь - тебе пора,
на память оставляя

на каменной скале
автограф ножевой -
слова "Я вас любил."
P.S. "Зима настала".
Не плачь и не жалей -
свобода - это бой:
ты выбьешься из сил,
но ты начнёшь сначала -

себя себе не сдашь,
не вычеркнешь, как хлам,
сухую шелуху
бесчувственных поэтик
возьмёшь на карандаш -
побродишь в этом сам,
прикинешь ху из ху -
и двинешь прочь, как ветер.

Тимур Раджабов отвечает

Mon, 19 Aug 2013 01:36:43 GMT

Сергей Миров спросил:

Тим, с днем рождения!
Удачи, вдохновения и уверенности в себе!
Только не надо продолжать играться с цифрой "37")))

Тимур Раджабов ответил:

Спасибо, Сергей ! :-)
Всё будет хорошо, обещаю :-)

Каждой клеткой души... (экспромт)

Thu, 08 Aug 2013 19:39:32 GMT

Каждой клеткой души всякий волен дышать,
но дыши - не дыши - им на это плевать -
кочегары подземки сыграют с огнём твоим в прятки:
сквозь брезент да и шерсть их пронять нелегко
и три раза по шесть окрестят "вмолоком"
отозвавшийся вскрик в тишине заповедной десятки.

Ад с ним, с кругом чертей, вечно трезвых торчков...
Я дышу лишь о ней, и, наверно, готов
обнимать всех прохожих, которые ей улыбнулись.
Потому, что она ближе мелких обид,
плоть от плоти весна, свет от света болид,
кровь от крови загадка, покой и встревоженный улей.

Эта девочка - взлёт, эта девочка - дрожь,
словно древний рапсод, не слыхавший про ложь:
даже взгляд мимолётный печальная выдаст улыбка.
Я ловлю этот взгляд - в нем потерянный гром
в облаках, где парят спящий город и дом,
где вздыхают о нашей любви три сопливые скрипки.

И кричит, за подол ухвативши, малыш:
- Мама, папа пришёл! Почему ты молчишь.
Это он, то есть, мы... Улыбнёшься сама, как ребёнок...
...Обстоятельства - чих. Неуверенность - моль.
Для юннатов седых, для теряющих смоль -
цвет волос и тоски. Я, сменивши цвет глаз на влюблённый,

ясно вижу рассвет в смерти ночи любой,
и небесный кювет с магистрали земной,
где и знак разрешающий - лишь вариант директивы.
В поднебесной глуши без свистков и гудков
будем звёзды лушить над страной чудаков,
что не верили в сказки, но ящик листали ретиво.

Жизнь подобна арбе, но срываюсь в полёт
по дороге к тебе и примета не врёт,
что любая колдобина тут же аукнется взлётом.
Зарекался не плавать, зажмурив глаза,
где удача и слава, что вера князьям
(так же верю я им, как последние римляне готам).

"Торопись, не спеша" - поучал древний грек,
но шальная душа молода, как на грех:
даже вечность застенками тела её не отучит
плавить вымысел в быль, свой придумывать ход -
серафим шестикрыл, и его не (ну вот)
что реальная жизнь - обстоятельств рутина и случай.

Бесполезно искать в мрачном логове льва
состраданья печать, где лежит голова
отмечтавшей своё и молчащей обглоданно лани.
Мир - премудрый, как дуб, мир - тупой дровосек,
воскресающий труп, умирающий век -
между ними знак равенства - хоть загадайся желаний...

...Что в башку не придёт, если страшно идти,
а безвременья лёд нагулял аппетит:
шаг неверный один - и научишься в проруби плавать
или молча уйдёшь в мир откормленных щук,
где зелёная ложь - самый истинный друг,
и - с вассала вассала пылинки сдувать ради славы.

Перекрёсток, где я начинал о душе -
не придумка моя: здесь разметка-клише
вбита сгустками краски солёной, горячей и липкой...
Но довольно о смерти...

- Да, я. Открывай..
Васильковый букетик.
Малиновый чай.
- Знаешь...
- Тише... Пусть спят до утра три сопливые скрипки.

2012

Сердце - вхлам

Fri, 28 Jun 2013 19:12:41 GMT

>>> Сердце - вхлам

Прошу не оценивать. Я не музыкант и не певец. Это не для критиков, а для друзей - я только-только начинаю учиться, ещё даже не начал.